Off… may not the answer, but it helps forget the question.
Sein Kopf brummte wie ein Güterzug. Und fühlte sich an, wie davon überfahren. Der viele Schlaf machte ihn zwar munterer als sonst, aber gegen seinen Kater half das nicht so viel. Entsprechend unangenehm waren die vielen Geräusche, die in der Bar waren. Klirren von Gläsern, Lachen, zu viele Stimmen und Gespräche. Er versuchte, sich auf seinen Gesprächspartner zu konzentrieren, um möglichst schnell zu bekommen, weshalb er hier war. Wenn er die Augenklappe nicht mehr zurückbekam, wäre er im Arsch. Er hatte in den letzten etwas 90 Jahren keine Möglichkeit gefunden, eine zweite zu finden mit einem ähnlichen Effekt. Oder irgendetwas, das seinen Augen helfen würde. Er war es zwar gewöhnt, auch oft gar nichts zu sehen, aber es machte vieles doch schwieriger. Entsprechend stieß er die Luft aus, als ihm der Barkeeper erzählte, dass er sie gestern Abend beim Verlassen der Bar wohl noch gehabt hatte. Und er bekam einen Namen. Kelly. Wenn sie ihm den Namen gesagt hatte, hatte er ihn vergessen. Lash erinnerte sich nicht an alles, was geschehen war – aber er wusste noch, dass er betrunken gesprächiger gewesen war. Mit Kelly nach ihrer Schicht Poker gespielt hatte, und sie ihn später mitgenommen hatte. Was Alita davon hielt, nun, er wusste es nicht. Aber er ahnte es. Obwohl die Frau aus Eis zu bestehen schien, nahm er nicht an, dass sie erfreut von der Aussicht war, hier die nächsten dreißig Minuten mit ihm auf die Frau warten zu müssen, bei der er die Nacht … geschlafen hatte. Wobei geschlafen relativ war. Ihre Antwort klärte ihn auch nicht über ihr weiteres Vorhaben auf, weshalb er sich wieder an den Mann hinter der Theke wandte. „Wir- Ich warte draußen. Falls du sie vor uns siehst, kannst du sie vor die Tür schicken?“ Der Mann grummelte und schob dann eine Zustimmung nach, als ihm einfiel, dass Lash sein Nicken nicht sehen würde. „Nichts zu Trinken für die Lady?“, versuchte er sein Glück noch bei Alita und Lash wartete ihre Antwort ab, bevor er sich zur Tür tastete, an der Wand landete und schließlich den Knauf fand. Er öffnete die Tür und hielt sie auf, um nach der anderen das Wirtshaus wieder zu verlassen. Es war zwar frisch, aber das war ihm deutlich lieber als die Luft da drinnen. Der Engel lehnte die Schulter gegen die Wand neben der Tür und rieb sich über das Gesicht, dann die Haare zurück, die ihm ins Gesicht gefallen waren. „Danke dir. Wenn du willst, kannst du gehen. Ich warte hier.“ Sie hatte genug getan, wenn sie gehen wollte, stand ihr das frei. Es war schon mehr, als er von ihr erwartete hatte. Er konnte alleine warten, dass störte ihn nicht. Lasciel atmete den Geruch der kommenden Nacht ein, hörte Schritte und wie die Tür neben ihm immer wieder auf und zu ging.
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Schweigend folgte Lasciel Alita aus dem Gildenhaus auf die Straße. Auch wenn er von manchen Dingen genervt war, wie davon, dass sie ihm Wasser über den Kopf geschüttet und ihn aufgeweckt hatte, war sie, wenn sie den Mund hielt und sich von ihm fernhielt, ganz angenehm. Und sie hatte zugestimmt, ihn zur Bar zu bringen. Jemand anders hätte sich vielleicht jetzt Gedanken darüber gemacht, dass sie doch netter war, als er zwischenzeitlich gedachte hatte, Lash war einfach froh darüber, dass die Chance, dass er sich verlief, gesunken war. Er blieb etwa einen Meter hinter ihr und hielt die nutzlosen Augen geschlossen, um sich ganz auf ihre Schritte zu konzentrieren. Das kurze Lachen, mehr ein Krächzen, war ihm schnell wieder vergangen. Man hätte meinen können, es kam von den Jahrzehnten rauchen, aber hauptsächlich stammte es von dem Jahrhundert davor, dass er in der Höhle verbracht hatte. Indem er mehr Feuer und Rauch als ihm lieb war gespürt und geatmet hatte. Das hatte seinen Stimmbändern nicht gutgetan. Lasciel ging nicht weiter darauf ein, bis Alita zum Stehen kam und er von innen den Lärm hören konnte. Musik, Gespräche, Lachen. Lash mied Menschenmengen meistens, weil er sich im Lärm schwerer tat, sich zurechtzufinden, aber für ein paar Stunden hielt er es Abends aus – wenn er dabei trank. Es lenkte ihn ab und es war auch nicht so, als würde er hier jemanden kennen oder eine Bindung aufbauen. Gut, der Barkeeper würde ihn vermutlich erkennen, aber das war zählte nicht. Lasciel drückte die Tür auf und wandte sich noch einmal zu Alita um. Er hatte keine Ahnung wo sie war, redete wohl in die falsche Richtung. Erst als sie ihm antwortete, wandte er ihr das Gesicht zu und nickte knapp. Der Engel hielt die Tür hinter sich auf, um sie ihr nicht ins Gesicht knallen zu lassen und trat dann ein. Der vertraute Geruch von Rauch, Alkohol und Schweiß schlug ihm nach der frischen Luft stickig ins Gesicht. Meist störte es ihn nicht, aber seinem Kater half das hier nicht recht. Lash rieb sich die Schläfen und wandte sich nach links, wo die Bar auf ihn warten musste. Er war ein wenig überrascht, dass Alita ihm wirklich nachkam, nickte aber. „Kann sein, dass sie die nach dem Schließen wo gefunden haben.“ Außer sie war bei besagter Kellnerin. Dann hätte er ein großes Problem, weil er diese genauso wenig finden würde, wie die Augenklappe selbst.
Der Engel näherte sich dem Tresen, bis seine Finger das alte Holz berührten, von dem die Kneipe ihren Namen hatte. „Ja, was darfs für euch sein?“, wurden sie von einer männlichen Stimme begrüßt. Lash sah den Mann nicht, aber er erkannte die brummige, aber amüsierte Stimme. „Nichts zum Trinken, für mich zumindest.“ Wenn Alita wollte, würde sie es schon sagen, aber davon aus ging er im ersten Moment nicht. „Habt ihr meine Augenklappe heut irgendwo gefunden?“ „Nein, hast du sie verloren? Ich glaub, wie du gestern mit Kelly weg bist, hattest du sie noch um den Hals.“ Lash fluchte leise. Das war nicht gut. Das hieß nämlich, er müsste sich auf die Suche nach der Kellnerin machen und er vermied es eigentlich, sich mit Leuten, mit denen er die Nacht verbracht hatte, noch einmal zu treffen. Auch wenn er zumindest ihren Namen hatte. „Arbeitet sie heute?“ „Ah ja, in einer halben Stunde fängt ihre Schicht an. Wollt ihr hier warten oder soll ich ihr etwas ausrichten?“ Lash warf Alita einen Blick zu, oder wandte ihr zumindest das Gesicht zu. Ob sie eine halbe Stunde hier verbringen wollen würde?
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Lash hatte nicht viel Erinnerung an die Frau, hauptsächlich, weil er nicht damit beschäftig gewesen war, viel über sie zu erfahren. Eher hatte er seine eigenen Probleme gehabt, um verdammt wenig Lust, sich mit jemand anderem zu beschäftigen. Nur weil er sich bewusst war, dass sein abweisendes Verhalten wenig vertrauenserregend war, hieß das nicht, dass es seinen … Plan sozialer zu werden, einfacher machte. Wobei Plan nicht das richtige Wort war. Eher eine … grummelige Idee. Jetzt, als er Alita folgte, wurde ihm erfreulicherweise bewusst, dass die andere ähnlich gesprächig war wie er selbst. Auch wenn es ihm erschwerte, zu ihr zu kommen, würde er sich darüber um nichts in der Welt beschweren. Es gab genug gesprächige Menschen, einer weniger war gut. Das sie die wenigen Worte, die sie nützte, dazu nahm, ihn mehr oder weniger unterschwellig zu beleidigen und ihren Ärger spüren zu lassen … ihre Entscheidung, darauf Energie zu verschwenden. So grunzte er nur und hätte die Augen verdreht, wenn man das denn noch hätte sehen können. Doch seine Augen waren weiß und leer, der braune Ton verloren. Es war ein Grund, weshalb er es hasste, in den Spiegel zu sehen. Der Alte hatte die Türe erreicht und schloss diese hinter sich. Der viele Schlaf erklärte wohl auch, warum er vergleichsweise fit war, trotz des Katers. Zwar war er bei weitem nicht auf der Höhe, aber er hatte sein Gleichgewicht und seine Sinne erwachten wieder. Die Geräusche von Schritte auf dem harten Boden, die leichteren von Alita und die seiner eigenen Stiefel. Das Gefühl eines kühlen Luftzugs auf seiner Haut. Der Geruch der Stadt. Auch wenn er nichts sah, Lashs Umwelt war nicht leer. In den Jahrzehnten, die er bereits unterwegs war, hatte er gelernt der Natur um sich herum zuzuhören, wo seine Augen ihn im Stich ließen. Und mitten darin Alitas Stimme. Sie schnaubte, aber ihre Antwort war erfreulich, entlockte ihm ein Nicken, auch wenn er nicht sicher war, ob sie überhaupt noch zu ihm gedreht war und es sah. Draußen auf der Straße holte er zu ihr auf und lauschte ihren klaren, kühlen Worten. Kalt wie das Wasser, dass sie ihm über den Kopf geschüttet hatte und von dem sein Oberteil noch immer etwas feucht war. Unten, von seinem Versuch sich abzutrocknen, oben vom Wasser selbst, wo es an seiner Brust klebte und hier draußen langsam wirklich kalt wurde. Ein heiseres, leisen Lachen entkam ihm, kroch über die etwas spröden Lippen, immerhin hatte er von dem Wasser ja nicht viel in den Hals bekommen. „Wenn es später wird, wird die Stimmung … lockerer. Auch für jüngere Menschen.“ Und für alte Engel, oder Rentner, wie sie es genannt hatte. Obwohl es kein Thema war, bei dem Lash es um jeden Preis versuchte zu vermeiden, er sprach sein Alter oder seine Vergangenheit auch nicht an. Man musste dazu schon graben und von den alten Narben abgesehen sah Lasciel nicht älter aus als Ende 20, Anfang 30.
Alita hatte ihn zur Bar geführt. Lash hörte die Stimmen von drinnen, streckte die Hand vor, um nicht gegen die Wand zu laufen und tastete sich zur Tür. Dort hielt er inne und drehte sich zu Alita zurück, die Augenbrauen nachdenklich zusammengezogen. „Danke.“ Er mochte es nicht mit Freundlichkeit haben, wo sein Gegenüber diese sich nicht verdient hatte, aber er war auch nicht immer ein Arsch. „Gehst du gleich zurück?“, erkundigte er sich, während er die Tür öffnete und eintrat. Zeit, seine Augenklappe zu holen und dann konnte er wirklich schauen, ob Alita ihm folgte oder noch da sein würde, wenn er diese in Händen hatte.
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Der Alte wartete ab, dass Alita sich in Bewegung setzte, ehe er sich an ihren Schritten orientierte und ihr folgte. Es war ein verdammt beunruhigendes Gefühl, wirklich gar keine Fähigkeit mehr haben, zu sehen. Lash wusste nicht, woher er seine Augenklappe hatte. Den ersten Tag nach der Hölle, den er aufgewacht war und das erste Mal nach Jahrzehnten wieder frische, klare Luft eingeatmet hatte, hatte er gedacht zu träumen, bis er festgestellt hatte, dass er nichts sah. Er war in der Nähe eines Bauernhofes erwacht, eingekleidet in Hosen und einen dicken Mantel und mit der Augenklappe in der Hosentasche. Bis zum heutigen Tag konnte er nur vermuten, woher diese kam und bis heute hatte er keinen Magier oder Händler gefunden, der ihm eine zweite hatte herstellen können. Es hatte gedauert, bis er den Sinn und Zweck verstanden hatte, bis er sie wirklich verwendet hatte und als er gesehen hatte, dass er wirklich draußen war … Unglaube, Freude und Erleichterung waren in ihm auf erstiegen, bis er festgestellt hatte, dass Lin nicht da war. Das sie wird weg war. Wirklich tot. Die Augenklappe hatte er ab da fast immer bei sich gehabt und die wenigen Fälle, wo er sie verloren hatte, hatten meistens beschissen geendet. Zuletzt war er noch dazu bestohlen worden und hatte sich mit einem verdammten Riesen geprügelt. Und heute folgte er einer deutlich verstimmten Frau mit einer Stimme wie Eis. Er hoffte, dass es besser enden würde als zuletzt. Als sie stehen blieb und auf ihn wartete, immerhin wusste Lash nicht, ob er mit dem nächsten Schritt irgendwo dagegen laufen würde und musste sich vorwärtstasten, brummte er verärgert und ging weiter in die Richtung, aus der er nun nichts mehr hörte. „Im Gegensatz zu mir solltest du sehen, dass ich unterwegs bin.“ Er erreichte sie und folgte weiter ihren Schritten, bis eine Tür geöffnet wurde. Lash streckte die Hand aus, seine Finger fuhren über die Innenseite, bis er die Klinke fand, sich herumtastete und die Tür hinter sich schloss. Überraschend zeichnete sich auf seinem Gesicht ab, als er auf die Zeit endlich eine Antwort bekam. Das war mehr, als er für gewöhnlich schlief. Vielleicht sollte er sich eine ähnlich harte Matratze beschaffen. Nur der Alkohol reicht ja leider nicht immer aus, damit er wirklich durchschlief und Schlaftabletten … Lash wollte sich nicht in seinen Träumen einsperren. „Dann sollte das Wirtshaus wieder offen haben.“ Bis etwa drei Stunden vor Mitternacht war es eine normale Stube, erst dann wurden die Kinder hinausgeschickt und die wirkliche Trinkerei begann. Und die Glücksspiele, auch wenn Lash davon mittlerweile absah. Er hatte mittlerweile ein paar … Sparpläne.
Die kalte Luft war ein Schlag in sein Gesicht. Lash fuhr sich durch die Haare und rollte den Kopf leicht hin und her, soweit das leise Pochen des Katers es ihm ermöglichte. Er war ziemlich trinkfest, aber entsprechend viel hatte er auch Intus gehabt. „Kennst du die Kneipe 'Old Spruce'?“, fragte er, während der Wind über seine nackten Arme fuhr. Dieser machte es deutlich frischer als den Abend zuvor. Lasciel atmete tief ein und wandte sich nach kurzem Überlegen nach Rechts. Den Weg alleine zu finden würde eine interessante Tour werden, und eigentlich wollte er danach noch zu Desperatio. Sein Vertrauen in andere was sein Pferd begann, selbst wenn es die Stallburschen der Runenritter waren, war schwindend gering. Mitnehmen … nun, das würde er wohl von Alitas Antwort abhängig machen. Mit beiden würde hoffentlich gegen keine Wand laufen.
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Einen Ort zu haben, an dem man schlafen konnte, war ein Privileg, dass Lash seit an die 100 Jahren nicht gehabt hatte. Ein zu Hause war noch viel länger her, das letzte hatte er sich mit Lin geteilt. Obwohl er sich bei den Rune Knights noch immer nicht daheim fühlte, so wusste er die Vorteile zu schätzen. Das ihm zum Beispiel jemand das Handgelenk verband, ohne dass er dafür zahlen musste, war etwas, an das er nicht gewöhnt war. Sich möglichst wenig zu verletzen war nicht nur wichtig gewesen, weil es verdammt wehtun konnte, sondern auch, weil er sich die Hilfe nicht leisten konnte und verletzt nicht fähig war, sich Geld zu verdienen. Dennoch war es alles andere als gut, dass seine bessere Hand nun im Arsch war. Lash hatte sich zwar angewöhnt, beide Hände zu verwenden, vor allem wenn er mit zwei Waffen in den Händen kämpfte oder eine für Desperatio brauchte, aber es war ein Hindernis, auf das er hätte verzichten können. Er hatte es sich selbst zuzuschreiben, sie dazu gezwungen zu haben, sich gegen ihn zu verteidigen. Vielleicht sollte er sich ein Schild mit „Nicht wecken“ machen lassen … oder einfach nicht mehr an Orten schlafen, wo ihn jemand aufwecken würde. Auf letzteres hatte er mehr Lust. Eine Entschuldigung bekam sie trotzdem, was sie damit anfing, war aber ganz ihre Sache. Ihr Schnauben ließ er einfach so im Raum stehen. Lash, der wieder auf dem Bett saß, hob den Saum des Shirts hoch, um sich das Gesicht abzutrocknen. Die alten Spuren des Kettenschläge auf seinem, flachen Bauch, schlecht verheilte Narben über den sehnigen Muskeln. Und die … Schlange. Ein Brandmal, dass ihn immer an den Schlangengott erinnern würde, direkt über seinem Brustbein. Es hatte Gründe, dass Lash es hasste, mit der Augenklappe in den Spiegel zu sehen.
Er hörte Alita in der Nähe mit Wasser hantieren und ließ den Saum wieder fallen, nachdem er halbwegs trocken war. Die Haare mit den Fingern nach hinten gestrichen schüttelte er den Kopf, sodass sie sich wieder in die eigentliche Form legten. Nicht perfekt, aber besser. Außerdem waren sie nach dem letzten Schnitt gleichlang, anstatt wie zuvor ausgefranst von seinem Messer zu sein. Nur etwas zu lange wurden sie schon wieder. Der Engel suchte seine Hosentaschen nach der Augenklappe ab und fand nichts. Die Kippen aufgebraucht oder genauso verloren wie seine Sehhilfe. Fluchend erhob er sich vom Bett. Lash glaubte nicht wirklich, dass sie eine Antwort erwartete und er hatte auch keine. Unmöglich oder nicht … Es war ihm erstens egal, ob er das war oder nicht und zweitens, ob sie ihn für unmöglich hielt. Und dabei hielt sie ihn wohl noch für einen Menschen. So brummte er nur unverständlich und stellte seine Bitte. Lash gab sich keine große Mühe auf die Gefühle und Belangen anderer zu achten, aber genauso auch nicht darauf, diese absichtlich zu zerstören. Wenn sie nein sagte, hätte er ein Problem, aber auch genug Zeit, selbst zu der Bar zu finden. Irgendwann würde er dort schon ankommen. Zu seiner Überraschung warf sie ihm kein Nein um die Ohren. Er hob die rechte Augenbraue und tastete sich vom Bett weg. Sein Kopf pochte, aber er stand. „Nein, diesmal kann ich es echt selbst.“ Sein Mundwinkel zuckte. „Aber wenn du vorgehst, wäre das super. Mit dem Weg finden könnt‘s sonst schwer werden.“ Er wartete ab, um ihren Schritten aus dem Lazarett zu folgen. Nachdem sie auf seine Frage zur Uhrzeit nichts gesagt hatte und er hell und dunkel ja nicht sah, hatte er keine Ahnung, wie spät oder frisch es draußen sein würde. „Wie lange hab ich geschlafen?“ Lange genug zumindest, dass er sich trotz des Katers besser fühlte als sonst. Wacher, und das war er verdammt selten.
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Sie waren da. Überall. Nahmen ihn die Luft zu atmen, die Luft zum Schreien. Die Freiheit, auch nur die Finger zu krümmen. Er war hilflos, ausgeliefert. Und es würde nicht enden. Lasciel hatte Tage in diesem Zustand verbrachte, unter den Schlangen, wo Apophis ihn nicht sehen konnte. Tage, in denen sein leerer Magen und der brennende Durst nicht sein größtes Problem gewesen waren. Sie waren unter seine Flügel, zwischen seinen Federn hindurchgekrochen, hatte ihm die hellbrauen Schwingen verbogen. Es war nicht kalt gewesen, kalt war es nie gewesen. Nur heiß, so verdammt heiß. Immerzu. Lash hatte aufgehört, gegen sie anzukämpfen. Es hatte Jahre gedauert, bis sie ihn soweit hatten, dass er sich nicht mehr gegen sie gewehrt hatte sondern sich nur zusammengekrümmt hatte. Es ertragen hatte, bis er den Glauben verlor, dass es je ein Ende dafür geben würde. Und auch wenn Amor ihn geholt hatte, wenn er weit weg von den Göttern war, kehrte sein Geist Nacht für Nacht zurück an diesen Ort. Das die Frau, die ihm das eisige Wasser über den Kopf schüttete, auch von Schrecken gejagt wurde, wusste er nicht. Es interessierte ihn für den Moment auch nicht groß. Der Engel war der Ansicht, dass jeder für sein Glück etwas tun musste, und dass es nicht gerade Glück brachte, die Nase in die Angelegenheiten anderer zu stecken. Außerdem war er genug damit beschäftigt, seinen eigenen, psychischen Zustand zu ignorieren, als dass er sich mit dem eines anderen Menschen herumschlagen würde. Mit dem Körper allerdings … gefangen im Alptraum, nicht sicher, ob er wirklich wach war, hatte er nach ihr gegriffen und sie auf das Bett gedrückt. Blind und halb im Schlaf reagierte zwar sein Körper instinktiv, aber er hatte das Bett überschätzt und kippte zur Seite, die Person in seinem Griff festhaltenden. Lasciel bemerkte ihren Schmerz nicht, als er sie unten herumdrehte und wieder festhielt, seine Hand an ihrer Kehle. Der Engel drückte die Finger in die weiche Haut. Es war ein Angriff seinerseits, auch wenn er die Kette nicht aus den Gürtelschlaufen zog. Der Engel war auch ohne ihr gut darin, jemanden mit seinem Körper zu überwältigen, vor allem, wenn dieser nicht damit rechnete, und das hatte sie offensichtlich nicht. Jetzt, wo er über ihr kniete, nach Luft rang, wurde er sich langsam seiner Umgebung bewusst. Dem Wasser, dass ihm von Nase und Kinn tropfte, den feuchten Haaren an seiner Stirn, feucht durch das ausgeleerte Glas und dem Schweiß der Panik, die in seinem rasendem Herzen wiederhallte. Erwacht. Er war wach. Er war … nicht dort. Er war hier, hier bei denen Runenrittern, in dem Lazarett. Lash atmete zitternd ein, doch noch widerstrebte sein Körper, den Griff zu lösen. Erst als eine Hand sich um sein Handgelenk schloss und etwas hartes, kaltes, seine Haut streifte, löste er die Finger. Nicht schnell genug. Was es auch war, es schnitt in seine Haut, schnitt sich durch sein Fleisch und grub sich hinein. Von innen heraus rissen sie sein Handgelenk auf, bis er dieses mit einem schmerzerfüllten Grunzen zurückriss, aus ihrem Griff. Lash wich zurück, blieb in der Hocke, sollte sie ihn angreifen und fragte nach ihrem Namen. Jemand anderen konnte er sich nicht vorstellen, der ihn so weckte. Er hielt das Handgelenk an der Brust, als er sie aufstehen und husten hörte. Das Blut war warm und klebrig an seinem Arm, doch der Schmerz. Der Schmerz war real. Er brannte nicht, nicht so, wie das Feuer. Ihre Worte waren ein Husten. Alita. Lash hörte sich weitere Schritte nähern und tastete sich mit der anderen Hand zum Bett, um sich darauf zu setzen. Er sah sein Handgelenk nicht, aber der Schmerz war genug, um ihm zu sagen, dass er die nächsten Tage auf eine großartige Verwendung davon absehen konnte. Er presste die Lippen zu seinem schmalen Strich und hörte zu, wie eine der Heilerinnen Alitas Hals versorgte. Wenig später wurde nach seine Hand genommen, sein Handgelenk umwickelt. Lash blieb wie erstarrt auf dem Bett sitzen, die Finger der unverletzten Hand in das Leintuch gekrallt. „Entschuldige“, meinte er noch einer langen Pause. Er meinte es ernst, auch wenn er nicht wirklich erwartete, dass es etwas ändern würde. Für ihn würde eine Entschuldigung wenig ändern. „Denk einfach daran. Nicht aufwecken.“ Es hatte seine Gründe, dass er alleine schlief. Lash war nach dem Schlaf ein Wrack … oder ein bissiger Hund. Der Engel suchte mit den Füßen seine Stiefel und zog diese an. Sein Kopf pochte vom Rausch der Nacht, aber er konnte immerhin wieder gerade stehen. Gut. Das würde reichen. Er tastete mit der rechten Hand seine Hosentaschen ab. Richtig. „Verdammt…“, murmelte er und sah sich blind um, als könnte er in der Finsternis ein Licht erkennen, dass ihm den Weg weißen würde. Er hatte seine Augenklappe auf dem Weg zum Club aufgehabt und dann … eingesteckt? Umgehängt? Wo liegen lassen? Der Engel rieb sich die Schläfe. „Kannst du mir den Weg aus dem Gildenheim zeigen?“, wandte er sich dann resigniert an Alita. „Ich habe eine Seehilfe, aber muss die in der Bar liegen gelassen haben.“ Am besten holte er sich davor seinen Mantel, doch er wollte sein Glück mit ihrem guten Willen nicht weiter herausfordern, wo sie alles Recht dazu hatte, ihn einfach stehen zu lassen. Außerdem würde ihm der kalte Abend gut tun. Oder Nachmittag? Nacht? „Wie spät ist es?“, fragte er.
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Das lief ja großartig. Lash hatte keine allzu hohe Meinung von ihm. Sie war ziemlich realistisch, eher ein wenig negativ behaftet, wie das meiste, dem er im Leben begegnete. Er bemühte sich die meiste Zeit auch nicht groß, dagegen vorzugehen. Lashs Lebensstil war nicht gesund oder nett, ein Spiegelteil seiner selbst. Die Abende unter Menschen verbrachte er betrunken, er bemühte sich nicht, netter zu sein als er war. Oder als er sich selbst hielt. Warum auch Zeit damit verschwenden, sich über andere derart zu bemühen? Natürlich hatte er alle Zeit der Welt, doch Lash wusste genauso gut wie sich die Ewigkeit anfühlte, wie es war, wenn eine Welt voll Hoffnungen und Liebe in einem halben Herzschlag zerschmettert wurde. Zerbrochen, gebrochen. Kaum ein Wimpernschlag, den es gedauert hatte, dass Lins Körper zu Boden sackte, aber er maß die Zeit seither daran. Es lag nicht nur an dem Alkohol, der ihn in diese Stimmung versetzte, aber der brachte sie zur Oberfläche, als er Alita über sich reden hörte, nicht wissend, wen sie da vor sich hatte. Er widersprach ihr nicht wirklich. Zum einen war es ihm nicht wichtig genug, auch wenn es ihn eine Spur ärgerte, dass Gina ihm diesen Versuch einer Zukunft so erschwert hatte. Übel nehmen konnte er es den Magiern aber nicht, so erklärte er Alita auf, inklusive dem Verweis, dass sie sich frei nehmen konnte und Lasciel, er, ihr nicht böse dafür war. Sie blieb kurz stumm und Lash drehte den Kopf zurück, das Gesicht zur Decke hin. Er rechnete nicht wirklich damit, dass sie bleiben würde, warum auch. Als sie sich also erhob, rechnete er nicht damit, dass sie noch einmal die Hand nach ihm ausstrecken würde. Lash fuhr zusammen, streckte die Hand nach ihrer auf, um diese wegzuschieben. Zu spät, sie hatte die Finger bereits in seine Hosentasche geschoben. Die mit dem Zettel? Er tastete nach, aber seine Hosentaschen waren leer. Weder Zigaretten, noch seine Augenklappe, noch der Zettel. Nur ein zusammengeknülltes etwas, das er herauszog und abtastete, ehe er es als Geldschein erkannte und wieder einsteckte. Definitiv nicht gut, aber Alitas Schritte entfernten sich. „Danke“, schob er hinterher, kurz bevor sie ganz hinter den Türen verschwanden.
Lash schlief, unruhig. Er war auf dem Rücken eingeschlafen und hatte sich im Schlaf auf den Bauch gerollt, die Finger in den Bettbezug gekrallt. Alita verschlief er tatsächlich, gefangen in den alten Träumen, die ihn wie jede Nacht heimsuchten. Was die Frau mit den kühlen Worten machte, wusste er nicht. Es war auch nicht Teil seiner Gedanken. Lasciel trieb durch die Vergangenheit. Bilder in seinem Kopf, rot. Das Einzige, was er nicht vermisste, was das rot, das orange des Lavas, dass durch die Höhle geflossen war. Der brennende Fluss. Dort unten, weit weg vom Tageslicht und der Sonne, war er das einzige Licht gewesen, der Stein rötlich schimmern. Von den Schlangen abgesehen war es die einzige Farbe gewesen. Rot, bis er gar nichts mehr gesehen hatte. Bis nicht nur seine Zelle, in der man ihn gerade so am Leben hielt, sondern alles in pure Dunkelheit versunken war. Vielleicht hätte er es besser durchgestanden, wäre Lin draußen gewesen. Vielleicht, wenn er einen andere Grund als den puren Hass gehabt hätte. Lash hatte sich in den Jahrzehnten verloren, seinen Glauben, seinen Willen, am Ende seine Hoffnung. Aber gebrochen, gebrochen hatte ihn nicht das, gebrochen hatte ihn der Anfang, als er nicht stark genug gewesen war, um zu ihr zu gelangen, als ihr eigener Vater die Frau tötete, die er liebte. Die Schlange hatte gewusst, dass er damit dem Engel den größten Schmerz zufügen konnte und so hatte er ihm über die Jahre nach und nach genommen, was er liebte, was er war. Es gab tausende Erinnerungen. Viele hatte Lash nicht aktiv im Kopf. Er war nur teils bei Bewusstsein gewesen aber sein Körper, sein Körper erinnerte sich. Einmal fragte ihn eine der Heilerinnen, ob er etwas brauchte, als er mit einem Ruck aufschreckte. Die Decke hatte er wie den Polster im Schlaf vom Bett geworfen, als er um sich getreten hatte. Es hatte seine Gründe, dass er zwar mit Frauen schlief, aber nie bei ihnen. Einmal hatte er ein Bett geteilt, einmal war nicht er der gewesen, der mitten in der Nacht gegangen war. Es waren Stunden des Friedens gewesen, traumlos. Er vermisste diesen Frieden. Lasciel war den Tag über im Bett geblieben. Auf die Seite gerollt hatte er die Hände zu Fäusten geballt, die Knie an den Körper gezogen. Seine Augen bewegten sich hinter den Liedern, auch wenn er dahinter nur Dunkelheit sah. Aber spüren, er spürte es. Sie. Die unnatürlich warmen Körper der Schlangen, die in der Höhle hausten. Er spürte sie um seine Hand- und Fußgelenke, natürliche Fesseln. Beweglich. Er spürte sie seine Schulter und über seinen Hals entlang, wie sie sich um ihn wanden. Eine unter seinem linken Knie hindurch. Nur die Felsplatte war unbeweglich, während alles andere sich schlängelte und drehte. Immer mehr, über seinen nackten Oberkörper, seine Beine, seine Augen und Kiefer. Lash presste die Lippen zusammen, knirschte im Schlaf mit den Zähnen. Es stoppte nicht. Sie begruben ihn lebendig unter sich, bis er das Gefühl hatte, nicht mehr Luft zu bekommen. Er spürte die warme Luft nicht länger, nur den sich windenden Kokon.
Etwas kaltes, nasses klatschte auf sein Gesicht und riss Lash aus dem Alptraum. Der Engel reagierte instinktiv, griff nach oben und schloss die Hand um den Unterarm der Person. Obwohl wach war die Erinnerung zu real zu sein da, als dass er sie erkannt hätte. Er zog sich hoch, drehte sich in einer raschen Bewegung und zog. Lash mochte nach wie vor verkartet und blind sein, aber er hatte oft gekämpft und wenn er erst eine Person im Griff hatte, brauchte er seine Augen nicht zwingend. So nützte er die angezogenen Beine, um sich mit ihrem Arm hochzuziehen und streckte die zweite Hand aus, abschätzend. Er traf ihr Kinn statt ihrer Schulter, als er sie zur Seite drückte und auf das Bett drückte, in der Hocke über ihrer. Lashs Atem ging schnell, sein Herz raste, während seine Finger sich in ihren Arm drückten. Er stützte ein Knie auf ihrem Bauch ab. All das war schneller gegangen, als dass er sich fragen konnte, wo genau er war und wen er da vor sich hatte. Und schneller, als dass er das Bett besser hätte abschätzen können. Vorgebeugt verlor er das Gleichgewicht und kippte vorwärts, zur Seite vom Bett. Er ließ sie nicht los, als er auf dem Rücken landete und ihm die Luft aus den Lungen gedrückt wurde. "Fuck!“ Lash drehte sich weiter, um wieder oben zu sein. Erst jetzt hielt er inne, starrte aus den milchig weißen, blinden Augen auf die Person unter sich hinab. Person. Keine … Schlange. Kein Gott. Ein Mensch, eine Frau, demnach, was er gespürt hatte, als er sie mit vom Bett auf sich gezogen hatte. Dennoch dauerte es mehrere, rasende Herzschläge, bis er den Griff ein wenig lockerte. Er nahm die zweite Hand von ihrem Hals. „A-Alita?“, fragte er den einzigen Namen, den er sich hier vorstellen konnte. Der Schreck saß ihm tief in den Knochen, als er sich langsam ganz von ihr löste und zurückwich. Wut, Sorge und die Panik, die die Schlangen in ihm hervorgebracht hatten, tanzten über sein Gesicht. „Mach das nie wieder. Nie. Weck mich nie wieder so auf.“
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Lash schnaubte nur leise. In der Tat, er hätte die Türe durchaus übersehen. Er hätte jeden verdammten Eingang übersehen, der hineingeführt hätte. Gesehen hatte er ja nicht einmal den Eingang, durch den er hereingekommen war. Der Engel ließ den Kommentar vergehen. Nach an die hundert Jahren hatte er weit direktere Beleidigungen oder Späße zu seiner Blindheit abbekommen. Von Fragen wie „Aber du hast doch Augen!“, bis zu Infragestellungen, ob er zu irgendetwas fähig war. Finnick war ihm allerdings am liebsten gewesen, der Junge schien wirklich ehrlich verwirrt gewesen zu sein und ihn nicht mit dem Ziel gefragt zu haben, einen wunden Punkt zu treffen. Anstatt darüber mit ihr zu diskutieren, ließ er sich von der Frau durch den Gang schieben. Sie reagierte nicht auf seine Reaktion auf den körperlichen Kontakt, worüber er ganz froh war. Lash hatte wenig Lust, ihr zu erklären, warum er so reagierte. Anstatt dessen verschob er das Gesprächsthema … mit mäßigen Erfolg. Sein Lachen war keineswegs von Vergnügen geprägt und gewohnt. @Evie wäre sicher stolz auf ihn, dass er lachte … Das Mädchen aus der Wüste mit einem erstaunlichen Sturschädel. Kurz lenkte ihn der Gedanke an die kleine Diebin ab, bis die Magierin ihn zurück in das beschissene Hier und Jetzt holte. „Hm, nicht sonderlich ritterhaft von dir.“ Er klang weder besorgt, noch verärgert darüber, eher eine Spur belustigt. Nicht, weil er sich über sie lustig machte, sondern weil er sehr gut wusste, wie heikel die Tötungssache war. Selbst wenn es nur Beihilfe war, Lash hatte sich durch die verfluchten Gesetzesbücher gequält, bis selbst er sich fast Hilfe geholt hatte. Stattdessen hatte er mehrere Wochen damit verbracht, im Wald zu sitzen und mit dem einen, verdeckten Auge zu lesen, solange die Sonne gut stand. Es war beruhigend gewesen, tatsächlich interessant, wie sich die Regeln verändert hatten und für welche Taten, die er in seiner … Jugend getan hatte, er welche Strafe bekommen hätte. Auf Lashs Leben aufgerechnet schloss seine Jugend etwa die Zeit von 100 bis 300 ein, also eine lange Zeitspanne, um Scheiße zu bauen.
Lash wurde im Lazarett abgeliefert und er tastete das Bett ab, um ein Gefühl für den Bereich zu bekommen. Er bat um Wasser und hörte Alita sich entfernen. Die Zeit nützte er, sich die Schuhe auszuziehen und die Beine auf das Bett zu schwingen. Die Decke ließ er liegen, auch wenn er nur das kurzärmliche Leinenshirt trug, und wartete, dass sie zurückkehrte. Er nahm das Glas entgegen und hielt bei dem leisen Geräusch von etwas Knirschendem, Klirrenden inne. Seine Finger, seine Handballen berührten kaltes Glas. „Was zum …“ Lash beugte sich vor. Er sah natürlich nicht mehr, als er mit dem Zeigefinger der anderen Hand eintunkte und eiskalte Würfel spürte. „Nett“, kommentierte er sarkastisch und fischte einen Würfel heraus und steckte ihn sich in den Mund. Es war eiskalt, schmerzhaft aber besser als der Geschmack in seinem Mund, als er einen weiteren Würfel nahm und das Glas nach einigem tasten auf einem kleinen Tisch neben dem Bett abstellte. Er rieb den zweiten Würfel zwischen den Händen, bis dieser schmolz und fuhr sich dann mit den feuchten, kalten Handflächen über das Gesicht und durch die Haare. Blinzelnd in die Finsternis legte er sich vorsichtig zurück auf das Bett, froh über die harte Matratze und atmete tief durch. Er drehte den Kopf zur Seite, die Arme darunter verschränkt, um ihr zumindest das Gesicht zuzuwenden. Er nickte leicht als Zustimmung für ihre Annahme. Empathie und Aufopferung, das war das Schöne an den meisten der Runenritter. So hörte er Alita weiter zu, den gefassten Worten, kühl wie der Eiswürfel auf seiner Zunge. Als Alita aber von ihrem Questpartner erzählte, verschluckte er sich fast an dem verbliebenen Eis. Verdammte scheiße. „Mhm“, machte er. Und wie er das mitbekommen hatte. Alita klang wirklich nicht begeistert davon, mit besagtem Kerl eine Quest zu bestreiten und es bedurfte gar nicht der Nennung seines vollen Namens, um in Lash die Überlegungen kreisen zu lassen. Ihr sagen, wer er war und ihr einen freien Tag schenken? Außerdem sich lügen ersparen? Der Engel verzichtete meist auf Lügen, wenn diese nicht nötig waren, um eine Konfrontation oder Anzeige zu verhindern. Oder er sagte ihr die Wahrheit, verscheuchte sie von hier. Wenn sie nicht mit ihm auf eine Quest wollte, war es nicht unwahrscheinlich, dass sie gehen würde. Lash schluckte das letzte Eisstückchen hinunter und öffnete den Mund. „Nein, Lasciel wird nichts dagegen haben, wenn du zu spät kommst.“ Und wenn schon, dann würde er zum Schlafen kommen. Er war auch kein sonderlich geselliger Engel. „Scheiße für dich, du hast mit ihm zu tun.“ Er deutete auf sich selbst und streckte jetzt beide Beine auf dem Bett aus. Seine Zehen berührten das Bettende, als er sich streckte. Kürzer, als das Bett in seinem Zimmer, aber nichts, worüber er sich beschweren würde. „Lash ist ein … Spitzname für Lasciel.“ Er stockte beim Wort Spitzname. Für ihn war es nicht unbedingt das, sondern ein Zeichen dessen, was er war. Er mochte keine Spitznamen, doch Lash war eine Verbindung mit seinem Bruder, mit seiner Bestimmung und somit ein Teil seiner selbst. Um es Alita klar zu machen, verwendete er widerwillig den Begriff. Lasciels Mundwinkel zuckte. „Ich werde in den nächsten Stunden nicht auf eine Quest gehen, auch wenn der Junge, der mir den Zettel zugesteckt hat, dafür wohl blind war. Du hast also frei, wenn du dir nicht einen Ersatz suchst.“ Er zuckte leicht die Schultern und überließ es damit Alita, ob sie bleiben würde oder nicht.
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Lash reagierte nicht weiter auf das, was sie ihm vorhielt, bis auf ein gemurmeltes: „Mhhm.“ Er war erneut damit beschäftigt, ihr nicht vor die Füße zu kotzen, sondern sich mithilfe ihrer Hand zu erheben und an die Wand zu legen. „Die Hintertür war schwer zu finden“, schob er dann mit sarkastischem Unterton hinterher. Es war keine Lüge. Um das Gebäude zu wanken, wenn er nicht wusste, wo seine Augenklappe war, wäre eine noch beschissenere Idee gewesen, als direkt hineinzukommen. Ob die Magierin sich das denken, konnte, seine Augen für das hielt, was sie waren, konnte er nur mutmaßen. Nachdem ihre Richtungsangabe nicht gerade hilfreich war, hatte sie es entweder wirklich nicht bemerkt oder es war ihr egal. Oder sie hatte Spaß daran. Zumindest erbarmte sie sich am Ende dazu, den betrunkenen Engel persönlich abzuliefern. Lash, der versuchte selbst zu gehen, bewegte instinktiv die Rückenmuskeln, als könnten ihn seine Flügel stabilisieren. Nichts. Er taumelte nur weiter, bis die Frau ihn wieder auffing. Fluchend ließ er zu, dass sie seinen Arm um ihre Schultern legte. Sie war größer als die meisten anderen, auch größer als seine Gespielin dieser Nacht, aber im Vergleich zu ihm noch klein genug, dass er den Arm relativ bequem ablegen konnte. Zumindest bis sie ihn auch festhielt, ihr Arm an seinem Rücken. Jeden Schritt hätte er sich am liebsten aus ihrem Griff gewunden und wäre zurückgetaumelt, aber das würde ihn nur erneut zu Boden bringen. Mit rasendem Herzschlag und neuem Schweißausbruch, der nichts mit dem Alkohol und alles mit dem Körperkontakt zu tun hatte, schleppte der Alte sich vorwärts. Ob es sein betrunkener Zustand war oder ein Versuch, der Vergangenheit zu entfliehen, er erzählte ihr seinen Namen und fragte nach dem ihren, nur um sich und sie reden zu hören. Ihre Stimme war kühl, ihre Antwort knapp. Ganz anders als Lins weiche, sanfte Stimme, wie Samt und Sonnenlicht. Sie war immer mehr ein Engel gewesen als er, selbst damals, als er noch Amors Auftrag erfüllt hatte. Ein Engel im Herzen, bis sie wirklich einer geworden war. Seine Kehle war eng, während die Erinnerungen durch seinen Kopf schwebten. Lins Haar, goldblond. Das Geräusch ihres Lachens, wenn seine Federn sie kitzelten. Der Widerhall ihrer Worte, eine sanfte Liebkosung. Die gefasste Stimme der Frau schnitt wie ein Messer aus kaltem Kristall durch die Fäden, die die Vergangenheit zur Gegenwart gesponnen hatte. Alita. Alita war ihr Name. Lin war nicht hier, schon lange nicht mehr. Schon so verdammt lange nicht mehr. Er ließ den Kopf in den Nacken sinken, die Augen zusammengekniffen. Auf dem Weg in sein Grab? Er lachte leise, ein freudloses, raues Lachen, eingerostet. Wenn sie wüsste … „Alkohol is bei weitem nicht genug, um mich umzubringen.“ Nichts war es bisher gewesen. Nicht einmal Apophis hatte ihn umgebracht, vermutlich zu seinem Vergnügen, um den Engel ein weiteres Jahrzehnt in seiner Folterhöhle zu haben. Nein, Lash wusste zwar, dass er verdammt gut sterben konnte, wenn man ihn abstach, aber er hatte den Glauben daran verloren. Vielleicht gar die Hoffnung, im Tod Frieden zu finden. Also lebte er, existierte er dazwischen. Wartend auf ein Ende, dass vielleicht nie kommen würde.
Lash antworte nicht, war zufrieden damit, selbst eine Antwort bekommen zu haben. Damit war das Thema für ihn abgeschlossen, als sie den Raum wechselten. Seine Schritte klangen anders auf diesem Boden, Geräusche um sie herum verebbten. Als Alita ihn absetzte, schwankte er, unsicher, wie weit das Bett entfernt war. Lasciel tastete hinter sich, fand aber nur an einem Ende, entweder Kopf- oder Fußende eine Wand. Verdammt. „Hast du- gibt’s hier Wasser? Fürs Gesicht … zum Trinken?“, fragte er, als er die Füße auf das Bett zog. Ob er die Schuhe ausziehen sollte? Lash war es gewohnt, mit Schuhen zu schlafen. Es hielt seine Zehen warm, aber hier? Er beugte sich vor, um die Stiefel abzustreifen und wäre beinah hinabgekippte. „Bei Amor, mein Schädel“, fluchte er leise, ehe er das Bett erneut abtastete. Er entdeckte am Ende, weg von der Wand, eine Decke und einen Polster am anderen. Lash schob den Polster zur Seite und ließ sich, ein Bein aufgestellt und die Arme unter dem Kopf verschränkt darauf fallen. Immerhin brauchte er keinen Arm um das Licht abzuschirmen, als er die Augen offen hielt. Tief atmete er aus. Zumindest sank er nicht in das Bett ein, es glich mehr dem Waldboden als das in seinem Zimmer, indem er kaum Schlaf bekam, sondern sich von der Decke und der Matratze erstickt fühlte. Als Alita weitersprach verzog er das Gesicht überrascht. Sie war ihm … dankbar? „Krankenpflege stellt dich frei?“ Er erinnerte sich an seinen Questzettel, ignorierte ihn aber. Darauf hatte er jetzt keine Lust und auch wenn es ihn nicht verletzte, es nervte ihn doch, mehr Kommentare zu seiner Arbeitsmoral an den Kopf geworfen zu bekommen. „Magst du deinen Partner nicht?“, erkundigte er sich nach einer langen Pause und drehte das Gesicht in ihre Richtung, wo er sie zuletzt gehört hatte. „Um was geht’s?“ Lash unterdrückte einen Gähnen. Verdammt war er fertig. Er schloss die Augen, auch wenn trotz der Müdigkeit der Schlaf noch einen großen Bogen um ihn machte. Stattdessen lag er nur auf dem Bett, bereit ihr zuzuhören. Lash war ein super Gesprächspartner wenn es darum ging, sich zu beschweren, vor allem, wenn er einschlafen wollte und die Worte für ihn einfach zu einem Gemurmel wurden. Das war zumindest sein Ziel.
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Lasciel hatte vor langem damit aufgehört, sich von jedem Kommentar angegriffen zu fühlen. Es nützt ihm relativ wenig, wenn er sich deswegen fertig machte. Irgendwann, ob in zwei, zwanzig oder zweihundert Jahren würde er das Erlebnis vergessen oder es würde ihm einfach egal werden. Dafür, wie griesgrämig er oft war, hatte Lash ein ziemlich dickes Fell, was grobe Aussagen betraf. Wie jedes Wesen hatte er seine Schwachstellen, aber weniger machte es ihn wirklich wütend, als dass es eher dafür sorgte, dass die Vergangenheit ihn einzuholen würde. So zuckte er nicht gleichgültig die Schultern. „Es is morgen, da kommen Leute heim, wenn sie frei haben“, murmelte er. Das er eigentlich nicht mehr frei hatte, erwähnte er nicht. Lash hatte sich den Auftrag auch nicht ausgesucht, sondern er war ihm in die Hand gedrückt worden und steckte jetzt in seinen Hosentaschen. Seinem Plan nach hatte er sehr wohl frei gehabt, bis ihm einer der Ritter hineingepfuscht hatte. Mit seiner Hand hielt er sich an der der Frau fest, als er sich aufrichtete. Es half ihm, genug Gleichgewicht zu finden, um an die Wand zu gelangen und vor allem lief sie so nicht um ihn herum. Berührungen waren nichts, was Lash suchte, wenn diese nicht mit Kämpfen oder seiner zweiten Beschäftigung zu tun hatten und in beiden Fällen suchte er keine sanften Kuschlereien. Wenn er zumindest damit rechnen konnte, war es aber um vieles besser, vor allem für die andere Person, da er nicht automatisch in eine Selbstverteidigungshaltung verfiel, die meist auch einen kurzen, direkten Angriff beinhaltete. Bei ihrer Richtungsangabe hob er nur die linke Augenbraue. Wunderbar. Damit konnte er viel anfangen. Zumindest schien ihm das Glück soweit hold zu sein, dass er nicht richtig am Arsch war, wie sie es ausdrückte. Sein Mundwinkel zuckte kurz, ehe er wieder von dem Pochen im Kopf abgelenkt wurde. „Mhm, großartig“, kommentierte er das also nur und lehnte sich an die Wand, darauf wartend, eine Richtungsangabe zu bekommen, die hilfreicher wäre. Obwohl sie recht hatte, grunzte er nur und schob einen Fuß in ihre Richtung. Die Welt drehte sich und er lehnte sich wieder an die Wand. „Fuck.“ Gut, vermutlich hatte sie wirklich recht. Höchst widerstrebend ließ er zu, dass sie seinen Arm über ihre Schultern legte. Damit kam er aber auch noch gut klar, als sie aber dann einen Arm um seinen Rücken legte, versteifte er sich und taumelte im Fluchtreflex einen Schritt nach vor. Bei allen Körperzonen war sein Rücken der empfindlichste, mehr noch als sein Gesicht. Vor allem oben, wo einst die Flügel gewesen waren. Der Geruch von verbrannten Federn vergiftete seine Nase und sein Atem ging unbewusst schneller. Die Hand über ihren Schultern zur Faust geballt, bis sich seine Fingernägel in seinen Handball gruben, war ein jeder Schritt, eine jede Bewegung ihres Armes an seinem Rücken eine Schlag gegen die Mauer zwischen ihm und der Vergangenheit. Lash war voll und ganz darauf konzentriert zu atmen und nicht ihren Arm von sich zu reißen und sie wegzustoßen, während die alte Panik in seinem Magen ein eiskalter Klumpen war. Irrationale Panik, seine Flügel waren weg und sie tat ihm nicht weh, sondern wollte ihm mehr oder weniger begeistert helfen, doch das Wissen nützte ihm wenig. Sein Körper unterschied nicht zwischen ihrem Arm und den Schlangen, die ihn festgehalten hatten, als die Federn Feuer fingen und auf ihn hinabgefallen waren. „Name. Dein … Name.“ Lash presste die Worte heraus, um in Hier und Jetzt zu bleiben. Um der Person eine Stimme zu geben. Er liebte die Stille, aber jetzt gerade brauchte er einen Anker, eine Realität in dem Chaos in seinem Kopf. Und wenn es nur ein Name war. „Lash. Ich bin … Lash“, murmelte er weiter, verwendete aus Gewohnheit den Namen, den er mit Lassiter geteilt hatte, anstatt seinen eigenen, vollen. Schritt um Schritt verging, auch wenn Lash kein Gefühl dafür hatte, wie weit es noch war. Stattdessen kämpfte er weiter mit sich und gab der Frau nur ein kurzes: „Ich war auf den Weg in die Dusche … und ins Bett.“ Auf ihren zischenden Ton ging er nicht ein, weder störte er ihn, zudem konnte Lash sehr gut verstehen, dass die wenigsten ihn freiwillig durch die Gilde schleppen würden. Er würde sich selbst auch nicht in das Lazarett halb zerren, halb tragen, wie er neben ihr durch den Gang taumelte. „Gibt’s das da? Dusche und Bett?“ Er war noch nie dort gewesen. In der wenigen Zeit, die er hier verbracht hatte, war es nicht notwendig gewesen und ansonsten war Crocus Town zu weit weg gewesen. Wahrscheinlich war es aber, oder? Zumindest für Langzeitpatienten, ein Luxus, den er sich nie hatte leisten können.
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Lashs Nichts hielt nicht lange an. Gerade saß er auf dem Boden, da spürte er wieder eine Hand. Diesmal nur an seinen Fingern. Zwar waren auch seine Fingerspitzen verbrannt, von Narben überzogen, aber darauf abgesehen hatte Apophis es nie gehabt. Vielmehr war es Lash selbst, der mit seinen Händen aus Versehen das Feuer gestreift hatte. Er fuhr zwar auch jetzt wieder zusammen, rutschte aber nicht zurück. „Wer bis-scht du?“, murmelte er in die Finsternis, drehte das Gesicht, als könnte er sie so irgendwie entdecken. Wenig verwunderlich blieb ihm die Sicht auf die Frau verborgen, die ihn erneut ansprach. Lazarett. Im Gegensatz zu dem neuen Begriff Krankenhaus gelang es seinem betrunkenen Gehirn, dieses Wort sofort mit etwas zu verbinden. Gut, er kannte auch Krankenhäuser seit mittlerweile fast 100 Jahren, neu war das nicht einmal für ihn, aber gegen 500 Jahre Lazarett kam es nicht an. Und vermutlich war es eine gute Idee. Dort konnte er sich seinen Rausch ausschlafen und seinen Magen entleeren. Also widersprach er nicht. Lash war allgemein kein Mann großer oder vieler Worte, jetzt gerade aber noch weniger. Auch wenn der Alkohol ihn etwas lockerer machte, so nahm er eine Aussage nicht für wichtig genug war, irgendwie sichtbar oder hörbar zuzustimmen. Lash hielt ihre Hand nun seinerseits fest. Nicht, um sich an sie heranzumachen, in der Hinsicht war er die Nacht bedient worden. Auch nicht, um ihr irgendeine andere Botschaft damit zu senden, sondern rein als Orientierungspunkt und Selbstschutz. Mit einer Hand hatte er zumindest etwas Kontrolle. Gut, vielleicht sandte er doch eine Nachricht ala Misstrauen und vielleicht war das mit der Kontrolle Wunschdenken, aber zumindest fuhr er nicht mehr zusammen, als sie ihn anstieß. Allerdings verzog er das Gesicht zu einer Grimasse und rappelte sich sehr, sehr langsam auf. „Hoffentlich genug“, murmelte er und fuhr sich mit der freien Hand über das Gesicht. Blind starrte er ein gutes Stück an ihr vorbei. „Wo geht’s hin? Zum …Lazrea- Lazrer … La Za Ret.“ Er kämpfte mit den Silben, die sich in seinem trocknen Mund verhedderten. Lash hoffte wirklich, immerhin mehr als die gewohnten zwei oder mal drei Stunden am Stück zu schlafen. Er gähnte und blinzelte. „Wer bis-bischt du?“, nuschelte er, die Stirn gerunzelt. „Eine von denen da, von denen … A oder S. De hohen?“ Die, wovon ihn sowieso schon einige auf ihrer Strichliste hatten und die ihm gerne einen Patzer anhängen würden, um ihn zu suspendieren. Lash verstand zwar, woher das Misstrauen kam, aber er war nicht wirklich überzeugt von ihren Argumenten. Warum hätte er Gina auch als Empfehlerin angeben sollen, wenn er von ihrem Verrat gewusst hätte? Und warum hatte sie ihn überhaupt eingeladen? Etwas, dass er noch immer nicht verstand. Er schüttelte leicht den Kopf. Das war auch Teil des Betrinkens gewesen, Gina aus seinem Kopf zu waschen. Es waren nicht wirklich Gefühle gewesen, eher eine … eher das Gefühl, verstand zu werden und er hatte das Gefühl geliebt. Er vermisste es, und das hatte er verdrängen wollen. Eine neue Scherbe auf dem Scherbenhaufen seines Lebens, den er geflissentlich ignorierte, solange ihm gerade keiner in die Quere kam und ihn aufhielt. Nachdem er mittlerweile aber wirkliche keinen Schimmer mehr hatte, wo er hin wollte und vor allem wie er dort ankommen sollte, ließ er Alitas Hand los, sobald er die Wand wieder gefunden hatte. „Wohin?“, wiederholte er seine Frage, bereit, ihr ziemlich instabil aber doch bereitwillig zu folgen.
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Lasciel hatte im Moment wirklich keine Lust auf soziale Interaktion. Bei seinem Glück war es noch eine der A oder S-Rang Magier, die ihn sowieso auf dem Kicker hatten. Betrunken zur Arbeit würde ihm sicher keine Pluspunkte einbringen. Lash schob geistesgegenwärtig den Questzettel in die Hosentasche. Ohne Auftrag war es sicher weniger tragisch, wenn er betrunken auf sein Zimmer ging. Dummerweise ging er nur nicht, sondern lehnte an der Wand, zu beschäftigt damit, nicht zu kotzen, als dass er einen Fuß vor den anderen hätte setzen können. Er drehte nach weiteren, tiefen Atemzügen das Gesicht in die Richtung, aus der die weibliche Stimme kam. Kalt, so kalt. Warum war ihre Stimme so kalt? Lash runzelte die Stirn. Blind wie er war, die Augen mehr ein reines weiß als dass noch viel der einst braunen Augen zu sehen war, blinzelte er in ihre Richtung. Sein Kopf drehte sich. Sie sprach ihn erneut an, fragte ihn, ob er sich verlauf hätte. Er schüttelte den Kopf und löste einen Arm von der Wand, um ihn sich gegen das Brustbein zu drücken. „Scheiße“, murrte er und ließ sich zurück gegen die Wand sinken. Sein Schädel drehte sich, die ewige Dunkelheit wirbelte und wirbelte um seine Gedanken. Erinnerungen, Eindrücke, Gerüche, Worte, die zu einem bunten, lauten Gemisch wurden. Laut in seinem Kopf. Er kniff die Augen zusammen. „Nicht verlaufen“, murmelte er. „Ich muss nur … da hin. Irgendwo, da hin.“ Er wandelte mit dem Arm durch die Luft, in die Gegenrichtung, aus der sie gekommen war. Da war sein Zimmer. Nein. Da nicht, da ging es hinaus zu den Ställen. Instinktiv sah er sein Zuhause dort, bei dem einzigen Lebewesen, dass ihm wirklich viel bedeutete, und nicht in seinem Zimmer. Lash unterdrückte ein Gähnen. „Oder auch nicht.“ Er atmete wieder tief durch die Nase ein. Verdammt. Er musste sein Zimmer finden. Oder eine Toilette. Beides am besten, die Toilette auf seinem Zimmer, wo auch immer das war. Der Alte fuhr zusammen, als eine Hand sich auf seine Schulter legte. Instinktiv zuckte er zurück. Sein Körper reagiert automatisch im Reflex, wollte wegweichen. Er streckte die rechte Hand nach ihr aus, um sie von sich wegzudrücken, während er zurückwich. Er tastete nach der Kette, die als Gürtel um seine Hüften hing. Für einen Betrunkenen hatte er sich schnell bewegt, vielleicht, weil der Alkohol vom Beginn der Nacht langsam schon verfolg. Zudem war Lash ziemlich trinkfest und es gewohnt, sich auch besoffen noch zu schlagen. All das hinderte ihn aber nicht daran jetzt, wo er die Wand im Rücken verloren hatte, nach hinten zu taumeln und auf den Hintern zu fallen. „Verdammte scheiße!“, fluchte er. Gefangen in der Finsternis, weg von der Wand war er wie verloren. Vermutlich bräuchte er nur die Hand auszustrecken, um die Wand zu berühren, aber gerade jetzt fühlte sie sich so weit weg von ihm an. Alles so weit weg. Verloren im Nichts, und doch kein Zustand, der ihn in Angst versetzte. Nein, Lash liebte ihn. Er liebte es, sich verloren zu fühlen, schwebelos. Es war wie fliegen – mit verdammten Kopfschmerzen und Übelkeit – aber dennoch fliegen. Etwas, dass er nie wieder tun würde, wenn er sich nicht mit dem Alkohol in die Atmosphäre schoss.
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Er hatte … einen Zettel in der Hand. „Bei Amor verfickte Ritter.“ Lasciel starrte auf seine Hand, auf das Stück Papier darin. Nun, er starrte nicht wirklich. Seine Augenklappe steckte in einer seiner Hosentaschen so konnte man von Sehen nicht sprechen. Allerdings war er auch blind wie er war durchaus in der Lage, verdammt verärgert dreinzublicken. Er hatte ein Ziel gehabt, ein einziges und jetzt stand er irgendwo im Gildenheim der Rune Knights herum. Lash gähnte und lehnte sich nachdem er hinter sich getastet hatte, gegen die kühle Mauer. Er war seit zwei Tagen zurück in Crocus Town, das erste Mal seit Gins Verrat und auch wenn er das Mistrauen der anderen durchaus mitbekam, hatte er es ignoriert. Nicht nur, weil es ihm am Arsch vorbei ging, was die Mitglieder der Gilde über ihn dachten, sondern auch, weil er sich im Moment nicht mit Gedanken über die Vampirin beschäftigen wollte. Vielleicht war sie ein klein wenig mit schuld an dem, was er die Nacht getrieben hatte. Hauptsächlich lag es aber an seinem Quartier, an den Wänden, die ihn erdrückten. Die stehende, warme Luft in seiner Lunge, auf seinem Gesicht. Die weichen Laken des Bettes, die angenehme Matratze, in die er einsank. Lash hatte kein Gefühl für die Zeit, die er darin aufgehalten hatte, aber als er das Zimmer verließ, war es stockdunkel gewesen. Die Runenritter am Schlafen, als er das Gildenheim verließ. Die Nachtluft war eine kühle, willkommene Umarmung gewesen. Er hatte seinen Mantel in der späten Frühlingsnachts hängen gelassen und sich nur die Kette wie immer als Gürtel um die Hüften gewickelt. Mehr Waffen würde er hoffentlich nicht brauchen. Das Gildensymbol mit dem schwarzen Band um dem Hals abgedeckt hatte er eine Kneipe gefunden und sich von dem Alkohol alle Gedanken aus dem Schädel waschen lassen. Auf seinen Reisen von Stadt zu Stadt kam er oft Tage, manchmal Wochen nicht an Orten vorbei, wo er etwas zu Trinken bekam und Lash wog die Menge an den restlichen Tagen auf. Der Whiskey war scheiße gewesen, aber er hatte seinen Zweck bewirkt. Eine der Kellnerinnen hatte ihn nach ihrer Schicht mitgenommen, mit Alkohol. Er hatte keinen Ahnung, wer sie gewesen war. Wie sie aussah – nicht verwunderlich, oder wie sie hieß. Sie hatten sich benutzt, gegenseitig und damit war er in Ordnung. Das war es, was er wollte, was er neben dem Betrinken noch gesucht hatte. Irgendwann am Morgen war er zurückkehrt. Der Whiskey ließ ihn durch die Straßen taumeln und es hatte seine Zeit gebraucht, dass er im Gildenheim gestrandet war. Leider hatte Lash wohl nicht so betrunken ausgehen wie er es war, sondern man hatte wohl angesichts seiner zerrauften Haare angenommen, er wäre gerade aufgestanden, aber man hatte ihm einen verdammten Questzettel in die Hand gedrückt. Gut, sobald das getan war, hatte der junge Ritter den Alkohol sicher gerochen, aber sich nicht getraut, ihm den Zettel wieder wegzunehmen. Stattdessen hatte er ihn den Gang entlang geschickt, um sich mit seiner Kollegin zu treffen. Den Namen hatte er sich nicht gemerkt, als er dem Gang gefolgt war, der wenn er richtig lag, auch in die Richtung seiner Unterkunft führte. Lash hoffte wirklich, zumindest jetzt Schlaf zu finden, und wenn er sich auf den Bauch neben das Bett legen musste. So weit war er nur nicht gekommen, denn die Übelkeit hatte ihr Haupt erhoben, sodass er nun an der Wand lehnte, die nackten, von Brandnarben gezeichneten, Unterarme daran gepresst und das Kinn erhob. Lasciel konzentriere sich ganz darauf, Luft zu holen und nicht auf den Boden zu kotzen. Damit war der Engel auch so beschäftigt, dass er auf seine Umgebung nicht mehr achtete.
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